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雨，下得像老天爷在倒洗脚水，泼得整个城市都透不过气来。霓虹灯在湿漉漉的柏油路上晕染开一片片模糊而扭曲的光斑，红的、绿的、黄的，像打翻了的廉价颜料盘，又被无数匆忙的车轮碾过，脏污不堪。空气又潮又闷，吸进肺里沉甸甸的，带着一股子铁锈和垃圾堆捂馊了的混合气味。
我缩着脖子，把身上那件洗得发白、领口都磨得起毛的薄夹克裹得更紧了些，也挡不住那无孔不入的寒意。雨水顺着额前的碎发流下来，有点痒，流进眼睛里，涩得难受。眼前这条狭窄巷子，活像城市肚肠里一段坏死的盲肠，两边是摇摇欲坠、墙皮剥落得露出里面丑陋红砖的老楼，黑洞洞的窗口沉默地俯视着下面的一切。脚下坑坑洼洼，每一步都得小心避开那些浑浊的、漂浮着烟头和不明污物的积水坑。
巷子深处，唯一一点昏黄的光，像垂死之人的最后一口喘息，顽强地亮着。那是“通济当”的招牌灯箱，一个“当”字缺了右下角，只剩下半截暗淡的笔画，孤零零地悬在斑驳的木门上方。铜铃锈得厉害，挂在门楣上，风一吹，发出一阵干涩、喑哑的“嘎吱”声，比夜猫子的哭嚎还难听。
我抹了把脸上的雨水，深吸一口气，推开那扇沉重的、漆皮剥落得如同长了癞疮的木门。一股浓得化不开的、混合着陈年灰尘、朽木、霉味和某种难以名状的陈旧气息扑面而来，猛地呛了我一下。
当铺里光线极暗，只有柜台后面点着一盏小小的、蒙尘的煤油灯。昏黄的光晕勉强驱散一小片黑暗，映出柜台后那个模糊的人影。老板坐在一张高脚凳上，背对着门口，正慢条斯理地用一块看不出颜色的软布，反复擦拭着台面上那架黄铜天平。铜秤盘反射着微弱的光，秤杆上细密的刻度在幽暗中若隐若现。他的动作很慢，带着一种奇异的专注，仿佛擦拭的不是一件器物，而是某种神圣的仪轨。
店里静得可怕，只有布匹摩擦金属发出的细微“沙沙”声，以及门外风雨的呜咽。
“当东西？”老板的声音响起来，低沉、沙哑，像是两片生了锈的铁片在相互刮擦。他依旧背对着我，擦秤的动作一丝未停。
我喉咙发干，下意识地吞咽了一下，感觉心脏在湿冷的衣服下擂鼓般跳着。手伸进夹克内袋，指尖触到那块温润而坚硬的东西时，心尖像是被针扎了一下，尖锐地疼。那是块玉佩，通体莹白，雕工古拙，一只盘踞的螭龙，线条流畅而有力，透着岁月温养出的内敛光华。龙目处，一点极淡、几乎难以察觉的暗红沁色，像凝固的血泪。
这是陈家传了三代的东西。爷爷临终前，枯槁的手死死攥着它，塞进我父亲手里，气若游丝：“不到山穷水尽…别动它…是根…” 父亲当年生意败落，债主堵门，宁可去工地扛水泥包扛到吐血，也没动这玉佩分毫。现在，这根“根”，这根维系着陈家最后一点念想的“根”，就要被我这个不肖子孙，亲手刨掉了。
我把它掏出来，摊在手心。玉佩在昏暗的光线下，似乎自己散发着微弱柔和的暖光，映着我掌心复杂的纹路。那点龙目处的暗红，在昏黄里显得格外刺眼。
“死当。” 声音出口，干涩得厉害，像砂纸在磨石头。
柜台后面擦拭铜秤的“沙沙”声停了。
老板缓缓转过身。
昏黄的灯光终于映照出他的脸。那是一张极其普通的脸，瘦削，颧骨微凸，皮肤是那种常年不见阳光的蜡黄色，松弛地覆盖在骨头上。皱纹深刻，如同刀刻斧凿，特别是从眉心到太阳穴那几道，深得像是峡谷。唯有一双眼睛，深陷在眼窝里，眼珠的颜色浑浊得如同蒙尘的琥珀，却又奇异地锐利，仿佛能穿透皮肉骨骼，直接看进人灵魂深处。他就那么平静无波地看着我，又或者只是看着我掌心的玉佩。
他枯瘦的手指伸过来，指关节粗大，指甲缝里嵌着洗不净的污垢。他的指尖异常冰冷，触碰到我手心的皮肤时，我忍不住打了个寒噤。他拿起玉佩，动作并不轻柔，指腹在那点龙目处的暗红沁色上重重摩挲了几下。那浑浊的眼底深处，似乎有什么东西极其短暂地闪烁了一下，快得让人以为是错觉。
“陈家的？” 他问，声音依旧是那副锈铁摩擦的腔调。
我猛地抬头，心提到了嗓子眼：“您…认得？”
他没回答，只是把玉佩举到那盏煤油灯昏黄的光晕下，仔细端详着。玉佩的光泽在他手中流转，那点暗红似乎在他指腹的按压下，颜色更深了些。他看了很久，久到外面雨声似乎都变小了，久到我几乎能听到自己血液在血管里奔流的声音。
终于，他放下玉佩，没有放回我手心，而是直接搁在了那架黄铜天平冰冷的秤盘上。他俯下身，对着小小的铜秤盘，极其缓慢地吹了一口气。细微的灰尘在光柱中飞舞。
“压手的物件，”他直起身，目光重新落在我脸上，那双浑浊的眼睛里没有任何波澜，“可惜，沾了血，又沾了怨。盘不活了。”他顿了顿，浑浊的目光像两把冰冷的锥子，钉在我脸上，“只能折半。”
折半？！一股寒气从脚底板直冲头顶。这价码，比我预想的最低线还要低得多！我家里